Récit d’une dérive volontaire Vendredi 21 mars. Le crachin de Vancouver déposait sur les trottoirs un vernis humide que les néons traversaient en halos paresseux. Ce soir-là, j’avais décidé de sortir vêtu d’un simple costume noir, sans chemise. Le tissu glissait contre ma peau nue comme une caresse permanente, et j’aimais l’effet qu’il produisait sur les regards croisés dans l’ascenseur du Fairmont. Je descendis au bar du lobby, Notch8. Un temple art déco du whisky et des silences polis. Le genre d’endroit où les gens évitent d’être vus, mais observent tout. Je commandai un French 75, en hommage à la décadence de [...]